"Nos volveremos a ver pronto, te lo prometo".

Te tenía como a la luz en un frasco de cristal.

Eras mío de la misma manera que tengo las palabras adecuadas en mi boca, como la cordura es la ama de un loco. Tú, en cambio, robaste mis sueños con simples sonrisas, las convertiste en las mías, me tenías y me guardaste un tiempo, del mismo modo del que guardabas la verdad de lo que sentías y que yo tanto anhelaba conocer, fuera buena o mala. Lástima que solo me dejaras ir a mí y que a ella jamás la dejaras escapar. Que egoístas fuimos, que estúpidos, que enamorado estaba. Espero que el cielo cambie otra vez, ojalá tus promesas no fueran solo viento. Que cobarde soy.

Era tuyo como desearía poder serlo de cualquiera esta noche.

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Brotan ríos y los sueños se vuelven a ahogar.

La primavera llega a un fin, las estaciones parecen obras de teatro que se repiten una y otra vez, ¿es un ciclo el fin que ansío o es el final de las estaciones mi mayor deseo? Que se extiendan por el suelo todos los nombres y se despeguen de mi cuerpo todas las cicatrices, poder dormir tranquilo y quizás despertar sin ningún golpe en el corazón. Empezar a creer, no en ningún dios, no en ti, solo creer en algo más que yo mismo. Quizás ni recordar que un día necesité buscar en sueños lo que había perdido, volver al lugar donde nunca debí dejarte solo tanto tiempo y que estuvieras ahí, esperándome con esa sonrisa de la que me enamoré y que tanto me cuesta borrar cuando miro atrás.

Ahógate conmigo hasta mañana, solo una vez más, donde siempre.

Dry.

Vuelo en el viento.

Me entrego a él, a las disonancias, a las imágenes sacadas de otros ojos y a lo irrelevante de las construcciones sociales que en tan poco me parecen farsas. ¿Es que la verdad es enemiga de quien la busca? Eso explicaría las tormentas de mi respiración entrecortada, ¿cuándo olvidé la verdad que tan firmemente creía sostener en mis manos? Arena, arena y pedazos es lo que queda. ¿Quién construye castillos de polvo cuando este era antes el mundo?

Perdí la cuenta de las plegarias que rezaban por la primavera y llegó. Claro que llegó, trajo consigo calma, una brisa a la que no me acostumbraré jamás con olor a canela y miel, como mis recuerdos, como los tuyos. Ojos del color de la cola en mi pupila, ¿me olvidas o te olvidaré? Quizás debería dejar el posmodernismo a un lado, dedicarme a flotar, subir hasta las nubes y golpear el suelo al despertar.

El humo flota desde ayer.

Ruined.

La arena cae en su cristal.

Viento, viento es lo que quiero en mis oídos, pero solo hay calma. Las tormentas y el invierno fueron ayer y hoy nada parece tan bonito como el pasado, como si todo se pudriera lentamente en un ciclo incansable. ¿Qué dices que hay que no puede esperar al mañana? ¿Quién quiere que llegue mañana? Quizás la misma gente que pretende encontrar a alguien que borre la espuma de las olas.

Daría mi alma por girar mi propio reloj y solo cerrarme, no llegar a abrirme.
Que la podredumbre no llegara a tocarme, aunque para eso no disfrutara del aire, o del viento.