Wind.

¿La verdad?

La verdad no merece la pena, pequeño ladrón. La verdad es simplemente lo que Dios otorga a los hombres que van a morir y lo que estos le devuelven. Es aquello por lo que se mata y, aunque resulte irónico, por la verdad se miente tanto que esta deja de tener importancia. Pero mentir no es tan malo como te dirán los hombres cuando crezcas, porque mentir es proteger tus oídos de lo cierto.

Hay leyendas de corazones rotos por oír lo que se desea y no se cuentan historias con eso que ves cuando pretendes cerrar los ojos, sino con fantasías dulces para tu mente. La verdad es fría como el invierno y te quema como el sol del verano. La verdad mata, quita, destruye y erosiona la "felicidad" de aquellos a los que quieres.

¿La verdad?
Tu idea de la verdad solo es una mentira más.

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Y por eso mismo, te deseo tan lejos como puedas estar.

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Tú me quitas el invierno.

Me quitas el aire y me devuelves el viento, pero te llevas las palabras. ¿Por qué? Fácil, siempre he intentado escribir lo que siento, pero contigo siento demasiado. Las ganas de besarte, de abrazarte, de poder dedicarte una palabra nueva, de poder regalarte algo que fuera lo suficientemente valioso. Si tuviera una oportunidad, solo una... pero se quemó y las cenizas cubrieron el cielo.

De todos modos, en tus ojos aún veo algo de cielo.
Déjame mirarte más a menudo, ¿puedo?

La verdad duele más.

No siento pena por aquello que perdí, me lamento por lo estúpido que soy.

¿Por qué nunca arriesgo, por qué soy tan cobarde? Y me sigo lamentando, sin avanzar, deseando que tú estuvieras aquí para pasar juntos el fin de semana, aunque los dos sabemos que no acabaría bien. Debería haberlo perdido todo allí, lejos del mundo y bajo la presión de todo, supongo que a veces hay que hacer lo que sientes y no lo que crees correcto.

Y créeme, aún me arrepiento de haber hecho lo acertado.
Y hoy no lloro porque estuviera mal, sino porque no quería hacerlo tan bien.