Ascuas en los nidos de las urracas.
En un jardín de ceniza cultivo mis rosas, sueño que no puedo soñar más mientras la ilusión que me mantenía respirando hace mutis por el rabillo de mi ojo, entonces solo fumo. No hay mar en el que pudiera hundirme que logre contener mi océano, palabras con las que enterrar nuestro vacío o columna de humo lo suficientemente densa como para ahogar la duda.
Y la luna como siempre, fría y distante, me recuerda mi eterno error.
No debería haber volado nunca.
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