El aire está tan seco que creo que podría morir solo por respirar.
Está tan cargado de tierra, polvo, sueños rotos y cenizas de cadáveres amados que, solo al respirarlo, siento como si mi propio cuerpo se quemara como ellos. Y hace frío, tanto que provoca la muerte. Frío y sequedad, ni si quiera los familiares de las cenizas tienen lágrimas para llorar o para hablar, porque cada vez que lo hacen sus labios se rompen como el suelo.
No crecen flores, los recuerdos no son moneda de pago en estas tierras y solo los niños pueden imaginar que algún día van a salvarse. Pero vamos a morir, todos, y nos convertiremos en polvo, contaminaremos los pulmones de nuestros hijos y nietos, ellos morirán otra vez.
El cielo está cubierto con cadáveres quemados hoy.
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