Me entrego a él, a las disonancias, a las imágenes sacadas de otros ojos y a lo irrelevante de las construcciones sociales que en tan poco me parecen farsas. ¿Es que la verdad es enemiga de quien la busca? Eso explicaría las tormentas de mi respiración entrecortada, ¿cuándo olvidé la verdad que tan firmemente creía sostener en mis manos? Arena, arena y pedazos es lo que queda. ¿Quién construye castillos de polvo cuando este era antes el mundo?
Perdí la cuenta de las plegarias que rezaban por la primavera y llegó. Claro que llegó, trajo consigo calma, una brisa a la que no me acostumbraré jamás con olor a canela y miel, como mis recuerdos, como los tuyos. Ojos del color de la cola en mi pupila, ¿me olvidas o te olvidaré? Quizás debería dejar el posmodernismo a un lado, dedicarme a flotar, subir hasta las nubes y golpear el suelo al despertar.
El humo flota desde ayer.
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