La arena cae en su cristal.
Viento, viento es lo que quiero en mis oídos, pero solo hay calma. Las tormentas y el invierno fueron ayer y hoy nada parece tan bonito como el pasado, como si todo se pudriera lentamente en un ciclo incansable. ¿Qué dices que hay que no puede esperar al mañana? ¿Quién quiere que llegue mañana? Quizás la misma gente que pretende encontrar a alguien que borre la espuma de las olas.
Daría mi alma por girar mi propio reloj y solo cerrarme, no llegar a abrirme.
Que la podredumbre no llegara a tocarme, aunque para eso no disfrutara del aire, o del viento.
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