Cerré mis ojos y era verano.
Tres rayos de sol se apagaron dibujando tu nombre en la tierra, un garabato en el que no te podía discernir. El arroyo dejó de fluir hace años, en su lugar las hierbas brotaron de entre las piedras en las que los peces intercambiaron sus escamas por los ojos de las ratas para corretear libremente. Mis alas envidian esa metamorfosis, mis escamas no son naranjas como los destellos que recuerdo, sino polvorientas, mis ojos oscuros como el ébano buscan esa memoria y nada encuentran hasta verla. ¿Es la luz del farol Afrodita hecha carne? Revoloteo hasta ella para rozarla y despierto, las sábanas apestan a ti y no sé si arrancarme la nariz o hundirla en la nostalgia.
Abrí los ojos sabiendo que el sueño fue demasiado largo, pero quiero volar otra vez.
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